Tazas - Su tema de conversación suele ser la productividad del capitalismo.
Manzanas - Rara vez conversan; su dieta macrobiótia las hace egoístas.
Lápices - Emocionalmente inestables. Hablan sobre sus amores frustrados con los lapiceros.
Lapiceros- Frustrados objetos que desean un sacapuntas que los destruya. Son bipolares.
Monedas - Son edonistas dedicadas. En momentos de ebriedad confiesan haber amado alguna vez.
Tenedores - Difícil de complacer sólo conversan si el culo del emisor es bello -según sus parámetros-
Cucharas - Son suicidas telepáticas.
Refrigeradores - Gran madrota. Dependiente de su contenido, en constante demanda de atención. Se enojan con facilidad. Enemigo mortal de la lavadora.
Lavadora - Junkie; tratar con cuidado. Suele ser duro para ellas separar la realidad de la fantasía.
Secadora - Alcóholica y fumadora compulsiva que sólo sabe hablar de "qué marca es mejor y por qué".
Automóvil - Machista, que al igual que el tenedor, es difícil de complacer. Tema de conversación preferido: Tetas y rara vez culos dependiendo la nacionalidad. EXCEPCIONES: el Beetle sólo sabe de penes.
Bolsas de té - Rara vez quieren hablar pero su tema preferido es la antigua gloria de la U.R.S.S.
Microondas - Sólo platican de política.
Gorras - Conversan sobre bronceado; y en las noches, rara vez, sobre el antro. Las gorras de camionero platican sobre bebidas con Bacardí.
Cadenas de transmisión - Neonazis que desean la muerte de todas la razas inferiores.
El animal que habita detrás de ese cristal se parecía a mí: “Sí Helena, veinte días, veinte noches, veinte años en sus brazos derramada estarás”. Los fuegos fatuos en el río inmortal serán su final halago.
Ahora soy indolora Presencia en el espacio. −Una gotera dorada− Pero fuiste tú, Enone: Capaz de acompañarlo.
Eres colores y tiempo. Sé que Dios entendería. Pensé que tú entenderías. Me lamenté. Soy estúpida.
En persecución de la oscura musa − por las húmedas grietas de eternos laureles − bella y divina, el poeta confundió el éter con el perfume de la Virgen Loca.
Me tomó más de medio año ganar fuerzas para volver escribir; en creer en mí, en la poesía y la belleza sobretodo. Muchas cosas pasaron que no pude comer en su tiempo, estaba frío y ausente; inocente y vacío... pensando en mi actitud salvaje y cómo aquellos actores que personificaban mi propia gran batalla de Troya, no podían (ni podrán) utilizar los trajes épicos.
Pasé mucho tiempo emulando a Dioniso. Solo, soñando con vino y lujuria.
Pero Apolo vino un día de invierno; su belleza en luz eléctrica destrozó mi corazón.
Como Ulises, decidí regresar a casa, después de romper a Cirse.
Así, le pido a usted, amable lector; no pierda el aliento. Podré tardame en darle algo nuevo; me podré perder en el viaje, en los círculos del infierno sin Petrarca y sin Beatriz, en las palabras. Pero aquí estoy, tratando de regresar a mi hogar, al Eros,a la belleza,a los paraísos artificiales.
Hoy, te vi correr por el río, tal vez temeroso, tal vez aliviado de la ventana aún abierta. La cerré despacio y volví a la tierra -sepultado y cansado- por tu imagen reflejada pero nunca recogiste tus minas. Ahora el vidrio está roto, como un imbécil amante lo hice trizas. Mutilado, aventé todo el tiempo y el placer al río, perdiendo partes aún sanas. Mi cabeza se desprendió podrida ya; tal vez por las cortadas, tal vez por las quemaduras, tal vez por la corriente que se filtraba poco a poco por los muros, en tanto mi amor se agotaba. Y separado de mi forma, en fúnebre respiro te dejé lo último que quedaba: una bendición: una despedida.
Ante el descuido del blog, debo admitir que las colaboraciones en Zombie Brothers me han mantenido ocupado y alejado de creaciones para este espacio. Pero con gran satisfacción se invita a la lectura del recién nacido, donde encontrarán agradables sorpresas literarias.
El poeta debe ser la imagen de una totalidad, un complejo ser donde la ciencia, las artes, la música, la poesía sean entregadas a la convicción de una identidad, la creación del mundo, un universo interior que permanece solitario (el dios perdido en la nada).
La totalidad, entendida como el mundo real visceral, se entrega ante nosotros como un caos disciplinado y devorado.Nos alimentamos del veneno de la generación, de la sinestesia, del regreso del inconciente: ¡Soy el grito del recién nacido aferrándose a la vida!
