Mañana olvidaré todo.

La mujer que amaba dejó mi cariño atrás. Su labial en mi mejilla, las cartas en mi buró, sus fotografías en mi cama es el único recuerdo que mantiene la realidad de su antigua presencia.
Mi almohada aún mantiene su olor, fragancia de algún perfume que aún no determino descifrar. El cabello en mi cara, el cuerpo presionando mi pecho, la manera en que movía la cabeza y me besaba; la noche sofoca con ilusiones fantasmagóricas. La mujer que amaba escapó a una ciudad que devoraba mis intentos de encontrarla.
Mi casa permaneció vacía por años, aquellos cuartos donde jugábamos a encontrarnos y a amarnos. El jardín ha perdido la belleza de aquellos días, hoy es descuidado y ha empezado a morir.
Escapó con otro hombre, armándome una idea, palabras que aún encuentro indescifrables. Estúpido tal vez sea su acción, abandonarme con dulces emisiones de compasión y presagio venturosos, mas fue lo último que me dejó.
La forma en que mordía mis labios, su dulce saliva alrededor de mi nariz, como sus expresiones de cariño le provocaban vergüenza. La hubiera amado hasta el final. Ahora es una empresa difícil, sentir amor por alguien que no cree en el cariño de un hombre.
Y me pregunto, esa mujer, sabrá algún día el dolor vertido por su ausencia, lágrimas disfrazadas en tragos de alcohol; tortura anémica compuesta por insomnio y cansancio. ¿Sabrá que dejé de escribir por ella?...
¿Me repetiré hasta el final que la amaba o aprenderé a aceptar la cruel verdad de que mi corazón, lento y descompuesto, aún se acuerda de ella? ¿Sabrá el calor que aguarda en mi pecho cuando compongo mi apariencia cada mañana en esperanza de que, si llegara a verme, regresará a mis brazos?
Hoy escuché que se casó.

En la mañana quemaré todo.
En la mañana que haré todo.
En la mañana que quema todo.
En la mañana olvidaré todo.