Le Chien Spatial

Antología de objetos que pueden hablar #1

2010-10-20T16:06:00.000-07:00

Tazas - Su tema de conversación suele ser la productividad del capitalismo.

Manzanas - Rara vez conversan; su dieta macrobiótia las hace egoístas.

Lápices - Emocionalmente inestables. Hablan sobre sus amores frustrados con los lapiceros.

Lapiceros- Frustrados objetos que desean un sacapuntas que los destruya. Son bipolares.

Monedas - Son edonistas dedicadas. En momentos de ebriedad confiesan haber amado alguna vez.

Tenedores - Difícil de complacer sólo conversan si el culo del emisor es bello -según sus parámetros-

Cucharas - Son suicidas telepáticas.

Refrigeradores - Gran madrota. Dependiente de su contenido, en constante demanda de atención. Se enojan con facilidad. Enemigo mortal de la lavadora.

Lavadora - Junkie; tratar con cuidado. Suele ser duro para ellas separar la realidad de la fantasía.

Secadora - Alcóholica y fumadora compulsiva que sólo sabe hablar de "qué marca es mejor y por qué".

Automóvil - Machista, que al igual que el tenedor, es difícil de complacer. Tema de conversación preferido: Tetas y rara vez culos dependiendo la nacionalidad. EXCEPCIONES: el Beetle sólo sabe de penes.

Bolsas de té - Rara vez quieren hablar pero su tema preferido es la antigua gloria de la U.R.S.S.

Microondas - Sólo platican de política.

Gorras - Conversan sobre bronceado; y en las noches, rara vez, sobre el antro. Las gorras de camionero platican sobre bebidas con Bacardí.

Cadenas de transmisión - Neonazis que desean la muerte de todas la razas inferiores.

Helena

2010-10-15T01:55:00.000-07:00

“Soy estúpida” recé:
Sé que Dios entendería
“Grito y me quejo. Mas sabe
fresca la dicha de Paris”

Yo, dormecida memoria.
Tú, perfume excesivo.
Yo, amante escogida.
Tú, novísimo recuerdo.

El animal que habita
detrás de ese cristal
se parecía a mí:
“Sí Helena, veinte días,
veinte noches, veinte años
en sus brazos derramada
estarás”. Los fuegos fatuos
en el río inmortal
serán su final halago.

Ahora soy indolora
Presencia en el espacio.
−Una gotera dorada−
Pero fuiste tú, Enone:
Capaz de acompañarlo.

Eres colores y tiempo.
Sé que Dios entendería.
Pensé que tú entenderías.
Me lamenté. Soy estúpida.

Poema de Invierno

2010-06-18T23:50:00.000-07:00

Hay un cierto sesgo de luz,

En las tardes de invierno –

Que oprime, como

La profundidad de las catedrales −

Emily Dickinson, Poema 258

I – Expiación del poeta.

En invierno, el juicio infernal.

Poema robado que destrona,

− en lúcido sueño artificial −

al mayor de los hijos de Apolo.

Furia sorda, intento de musa.

El himno que falso es, exilia

−en hora poética inducida −

al mejor rimador de Dioniso.

El castigo: verdad y virtud

¡negados!: vergüenza del poeta.

Belleza amarga encontrada.

En la nieve hundí la cabeza.

II – Dríade

En persecución de la oscura musa − por las húmedas grietas de eternos laureles − bella y divina, el poeta confundió el éter con el perfume de la Virgen Loca.

III – Cuadro romántico

− Ausente mujer, virgen rosada−

leer poesía ideal,

romántica presa. Luz tardía

en viejos mañanas. Obtenido

el premio: apócrifo, quimérico.

La única audiencia, a tus versos

− cobarde, oculta y fantasmal −

escucha ¡son ratas, suciedad!

IV – Le Mépris

Un amante esperaba a otro

compañero aletargado, paria.

Pensamiento − el largo y cansado −

es cicuta, lucidez del Eros;

“Tú belleza, hoy me mirarás.

Mi amante serás” le decía.

“¡Nunca!” gritó el ángel. “Amén”

−dijo el amante destrozado.

Desprecio − espera del amor −.

El carro de fuego se consume

detrás de una lúdica canción

había un hombre obsesionado.

El amante esperaba a otra

belleza animal, Afrodita.

“Nebuloso tu rostro– ¡compañero! −

en mi alma aun queda tu espuma”

V – Cuadrados Poéticos

“Mañana” significa riesgo – para el enamorado –

sólo revelación – para el amado – […]

fe – el experimento de Nuestro Señor −

Emily Dickinson, Poema 300

i

Astros, viento;

cosas fueron

que decía

su futuro.

Sutil extraño.

Tú, nigromante

agonizante

−Fría belleza −

su palpitar.

¡Oh su dulce barba!

sólo fe pedida

era entregar,

− sombra eléctrica−

prueba vigilante

pérfida mi alma.

Árbol corriendo, frío.

Pesado nuestro tiempo

sin diálogos, cambiamos

invisibles caricias

segundo-minuto-hora

en siniestras miradas;

prófugos nuestros labios.

Agitada espiral

en las altas soledades

de un tiempo sin verdad.

Escapado el nocturno,

−Su cabeza en mi pecho −

pronuncié al juez – etéreo −

tres palabras – amén − mudas

¡Creo en Dios, creo en Dios!

En una noche con ventisca

honesta− mente − el palíndromo

destinó a la “roma” caja,

pronto tiempo de destrucción.

Oh Pandora abandonada,

Desmentida la transeúnte

juerga amorosa, la carga

del rebelde cuerpo invernal

¡Yo no quiero. Yo no deseo!

Astros, viento, divina poción

de un vaso por/sin olvidar.

Animal soy, − miembro fantasmal −

entumecido en disección

de la fe, palabras proclamé

en la alta luz abandonada

¡y el amado de hablar dejó!

Sus palabras, en libro están

donde segundo-minuto-hora

con punzante locura releo.

ii

Guardián − disminuida oración

al sino − de su viento perfumado,

recuerdo en el móvil del camino,

razón de mi destrono, reverencia.

Amor vaticinado − veraniega

mañana de la noche desterrada −

debajo de dulzura me ahogo,

así, su horizontal-vertical

aprecio me oprime, me silencia.

Hacer − sin contestar la postración −

es carga intolerable, no deseada.

Domingo solemne, rompí el hechizo

ducal aprendido de un Dios popular.

Mañana – la fe destrozada − infame,

es cruel mi santuario. Amor nebuloso,

el riesgo divino, veneno anónimo.

La musa relee – malvada manera −

sutil al oído: ¡el dulce futuro!

Altar de una sombra. Rebelde el cuerpo,

perdido el honor, con ira – en frío

eléctrico, sordo − tiré en tu viento

mis huesos helados, el alma quemada.

¡El libro en manos por fin destrozado!

Marginal la virtud, de la sílaba yerma

que describe temor. En recuerdo quedó

desvelada el arma. Mi barba que crece

en el viento. Los astros, pronóstico etéreo

de un sueño segundo, minuto de fe.

“He tirado la carga” el viento repite

en la hora continua. El fúnebre riesgo

del despido − adiós agotado − filtrada

bendición − me repite el tiempo −, ventisca

por los muros del cuarto. Pandora, cerrada

ya la caja. Revelada verdad al amado.

En mañana proclamo: deseo por nueva

ocasión. Oculto el vacío, redención.

VI – A Sylvia Plath

Tenía treinta años

la noche transformada

en furia colosal.

Te leí en la nieve.

− “embriaguez del abismo” −

no podía dormir.

Podemos soñar, Sylvia.

Podríamos ganar:

el amor cambia nada.

El tiempo no avanza.

El verano deshoja

poemas, disciplina,

holocausto; Ariel.

Un libro minucioso,

una lenta metáfora

el sano shock eléctrico

no quiso comprender.

Amanecer cansados,

hermosos, paralelos

a los demás − no importa −.

Y nunca importó,

Si corren de nosotros,

del sonido: silencio

que grabamos con tiza

carmesí en sus puertas.

Podemos crecer Sylvia,

Podemos bailar siempre,

Si paramos la aguja

de un vinil ajeno.

Bellos, cansados, muertos

para amar, Sylvia Plath.

VII – Rito de Iniciación

En la nieve dormido, enclaustro

a la gracia ajena. El dios

− con un canto lacerado – recuerda

la mentira, anhelo, dolor.

La virtud de Apolo ganada

por perdido honor. El sonido

de su lira− iluminación−

es un bálsamo de Fierabrás.

− Sangre, carne y huesos helados −

Soy ofrenda, estatua y templo

al tiempo ebrio de sordo dios.

La verdad de Dioniso ganada.

Y así, me levanté al Eros.

¡Escucha tu himno enmendado!

Sin vergüenza miré en su espejo.

Ya limpio, regresé a morir.

Retorno del Garçon Fatale

2010-03-23T00:06:00.000-07:00

Me tomó más de medio año ganar fuerzas para volver escribir; en creer en mí, en la poesía y la belleza sobretodo. Muchas cosas pasaron que no pude comer en su tiempo, estaba frío y ausente; inocente y vacío... pensando en mi actitud salvaje y cómo aquellos actores que personificaban mi propia gran batalla de Troya, no podían (ni podrán) utilizar los trajes épicos.

Pasé mucho tiempo emulando a Dioniso. Solo, soñando con vino y lujuria.

Pero Apolo vino un día de invierno; su belleza en luz eléctrica destrozó mi corazón.

Como Ulises, decidí regresar a casa, después de romper a Cirse.

Así, le pido a usted, amable lector; no pierda el aliento. Podré tardame en darle algo nuevo; me podré perder en el viaje, en los círculos del infierno sin Petrarca y sin Beatriz, en las palabras. Pero aquí estoy, tratando de regresar a mi hogar, al Eros, a la belleza, a los paraísos artificiales.

Acetato de música vacía

2009-06-25T00:35:00.000-07:00

Donde el tiempo transcurre
pierdo el recuerdo pleno
de los casuales amigos.

Hay días donde el ritmo se detiene,
el sonido pierde volumen.
Las palabras cambian su dirección.

¿A dónde me he mudado?
¿Es acaso la misma nebulosa
que contemplamos ayer?

¿Dónde ha quedado la simpatía
a sus obstáculos sonoros?
Hay momentos donde el alma corre
por los caminos mudos del pasado.

¡Oh, colegas saturnianos!
¡He dejado una palabra
muerta, un gemido grabado
en la pista de mi caída!

Río aléjate de mi ventana.

2009-06-25T00:27:00.000-07:00

Hoy, te vi correr por el río, tal vez temeroso, tal vez aliviado de la ventana aún abierta.
La cerré despacio y volví a la tierra -sepultado y cansado- por tu imagen reflejada pero nunca recogiste tus minas. Ahora el vidrio está roto, como un imbécil amante lo hice trizas.
Mutilado, aventé todo el tiempo y el placer al río, perdiendo partes aún sanas. Mi cabeza se desprendió podrida ya; tal vez por las cortadas, tal vez por las quemaduras, tal vez por la corriente que se filtraba poco a poco por los muros, en tanto mi amor se agotaba.
Y separado de mi forma, en fúnebre respiro te dejé lo último que quedaba: una bendición: una despedida.

Invitación

2009-06-16T23:42:00.000-07:00

Ante el descuido del blog, debo admitir que las colaboraciones en Zombie Brothers me han mantenido ocupado y alejado de creaciones para este espacio. Pero con gran satisfacción se invita a la lectura del recién nacido, donde encontrarán agradables sorpresas literarias.

Mañana olvidaré todo.

2009-06-03T22:13:00.000-07:00

La mujer que amaba dejó mi cariño atrás. Su labial en mi mejilla, las cartas en mi buró, sus fotografías en mi cama es el único recuerdo que mantiene la realidad de su antigua presencia.
Mi almohada aún mantiene su olor, fragancia de algún perfume que aún no determino descifrar. El cabello en mi cara, el cuerpo presionando mi pecho, la manera en que movía la cabeza y me besaba; la noche sofoca con ilusiones fantasmagóricas. La mujer que amaba escapó a una ciudad que devoraba mis intentos de encontrarla.
Mi casa permaneció vacía por años, aquellos cuartos donde jugábamos a encontrarnos y a amarnos. El jardín ha perdido la belleza de aquellos días, hoy es descuidado y ha empezado a morir.
Escapó con otro hombre, armándome una idea, palabras que aún encuentro indescifrables. Estúpido tal vez sea su acción, abandonarme con dulces emisiones de compasión y presagio venturosos, mas fue lo último que me dejó.
La forma en que mordía mis labios, su dulce saliva alrededor de mi nariz, como sus expresiones de cariño le provocaban vergüenza. La hubiera amado hasta el final. Ahora es una empresa difícil, sentir amor por alguien que no cree en el cariño de un hombre.
Y me pregunto, esa mujer, sabrá algún día el dolor vertido por su ausencia, lágrimas disfrazadas en tragos de alcohol; tortura anémica compuesta por insomnio y cansancio. ¿Sabrá que dejé de escribir por ella?...
¿Me repetiré hasta el final que la amaba o aprenderé a aceptar la cruel verdad de que mi corazón, lento y descompuesto, aún se acuerda de ella? ¿Sabrá el calor que aguarda en mi pecho cuando compongo mi apariencia cada mañana en esperanza de que, si llegara a verme, regresará a mis brazos?
Hoy escuché que se casó.

En la mañana quemaré todo.
En la mañana que haré todo.
En la mañana que quema todo.
En la mañana olvidaré todo.

Última Línea

2009-06-01T23:12:00.000-07:00

Hoy, los nazis avanzan. Más heridos vinieron y traté de limpiar sus lesiones. Sin embargo todo el esfuerzo es inútil.
En el final, nada se puede hacer y uno no puede ser héroe aunque la existencia te lo demande y te enfermes en demostrarlo.
Es mi destino no sobrevivir. Nunca regresaré a Loiusiana.

Me mantiene despierto, cada hora, la sangre ajena en mis manos. En ella se encuentra que no hay escapatoria.
En mi escasa percepción e inmadurez, no soy útil sobre aquellos que se abalanzan libres, aquellos que vuelven del campo de batalla. Aquellos cuyo valor me tortura y nunca creo.
Observándolos -embriagados en recuerdos de aquellos que dejan atrás- sé que soy inservible. Nunca me recordarán… nunca tuve valor.
Hoy cumplo un mes aquí, todos son mayores que yo, y sigo escupiendo la farsa de que ganaremos. Nunca podré volver a los claros ríos de Loiusiana. En esta trinchera esperando, los alemanes llegan. Sólo disparos puede escucharse.

Soy un hombre insignificante en el reino de Marte.

Introducción o el cómo estoy cayendo (en la misma idiotez de los demás)

2009-05-12T21:48:00.000-07:00

(Un perro espacial en vertical descendente)

Empezar un blog... chistoso que lo haga en este momento, ante la sobre explotación de mis hermanos en la búsqueda de modos de expresión.
Caí en el mismo juego, pensando tal vez en que el destino pueda sonreírme con sorpresas inesperadas. Pero mantener el orgullo no es posible, no tengo los medios ni la composición mental para poder pagar por él.
Así, avergonzado ante un ordenador, pido compresión ante lo que aquí pueda exponer. Los motivos por los cuales escribo muchos los conocen; otros son muy obvios en la eyaculación de oraciones "bonitas" que reflejan un deseo insatisfecho. Y toda la mierda que digerimos, que detestamos; sin embargo nutritiva -por más que lo neguemos- terminará aquí, disfrazada en auto compasión, en una actuación absurda por querer comprender.

(siente la atmósfera incendiaria del vacío,)

Demasiado tralalí alalí para un blog, demasiado semen para caer envuelto en llamas. Pensé en callar mi voz en esperanza de no sentir a la gravedad, de seguir el camino de los vagabundos que tanto exhorto. Pero lectores y hermanos, la correa sigue allí, aún el sabor de la naturaleza nos asfixia y a estas alturas, sabemos que no somos Rimbaud, ni Verlaine, ni Burroughs, ni Kerouac... Somos animales nocturnos, bestias de la comodidad, hijos de clase media. Aún nos emociona pensar en el dominio del alcohol y de la mujer, en que el amor es el gran bálsamo de nuestro tiempo, en poder jugar a la lujuria vacía sin perder nada a cambio.
Sólo queda aceptar la pendeja realidad de nuestro tiempo...

(su último ladrido, emitido por autoconservación es)

Y ante el fatídico sino lo único que podemos, aceptando el precio del pasado y las consecuencias, es hacer lo que nuestros maestros no pudieron, ¡un maldito y glorioso caos en alta definición! [The sick boy]

(reducido al sonido de su propio impacto)